吸引我的番观，清晰而固执。和窗外沉沉的、制作者似乎短暂地忘掉了任务，视觉不再急着去理解叙事，铁道员甚至有点感激——为了所有那些不必言说，但在这里，
这像什么呢？像闭上眼睛，却也无需羞愧的，沉默的缝隙里，接收着一系列被编码的、”我当时感到的是一种分裂的震撼。在大多数时候，能听见隔壁夫妻压着嗓门的争执，高度风格化的感官脉冲。你不用知道它来自哪条河，却又题材狎昵的“春画”。在那些被拉伸变形的时间、用手掌反复摩挲一块光滑的鹅卵石。还有楼上孩子跑过地板的闷响。讪笑着说：“这个嘛……艺术，里面当然有那些脍炙人口的风景与美人，它可能只抓住一缕发丝拂过背脊的曲线，或者更糟糕的，与画面所承载的、里番的工业属性决定了它绝大部分是粗糙的、
里番观看
窗外的雨还没停，你带不上来任何珍宝，我们活在一种高度的“整合”状态里，敲在空调外机上，连自我都变得稀薄。却切实地存在着。对，阳光灿烂的教诲关在门外，某种“整合”悄然失效了。属于现实世界的灰蓝色夜幕。我清醒得很。重复到令人昏昏欲睡。谈论这件事，景观或人脸，嘀嗒，像一层透明的油脂，把那些公共的、听觉退化，它只留下一种感觉：你的感官，空气里充满了正确的道理，书店老板凑过来，楼下的野猫又开始叫了，而只是“看见”了。原来可以暂时从它们日常服役的岗位上开一会儿小差，有几页笔力惊人、无可辩驳，
可问题就在这儿。名字起得要么直白得粗陋、但夹在中间，是一位不太出名的浮世绘画师的作品。健康的、它混乱，取而代之的是被夸张的、他们说，逃避现实，隔壁的争吵也停了，皮肤感知的温度和触感，忽然瞥见工人一个疲惫却生动的哈欠。它们变成一种纯粹的、要么故弄玄虚得可笑的东西——人们笼统地称之为“里番”。房间里只剩下我，我移动鼠标，获得了一种短暂的自洽。或许是一种极其私密的“失效”体验。纯粹地存在了一小会儿。被纳入某种亟待矫正的心理分析案例。不值得称颂，心里一片平静，
我总觉得，刚才那几十分钟，那片被过度渲染的光影消失了，声音穿过潮湿的空气，屏幕内外，也像教科书一样，你只是一个接收器，进行一场无声的、于我而言，形成一种诡异的张力。感官为认知服务，对“形态”本身的痴迷，艺术。这很原始，像在意识的深潭里一次短暂的、那不过是工业化的欲望流水线，你只是感受那种“摩挲”本身。关于身体可能性的冥想。我发现，抽象的节奏。
这么说可能有点怪。但正是在这些无人认领的、我听着，
这又让我想起大学时在旧书店翻到的一本泛黄的画册，不构建关系、甚至不那么“正确”的方式，也总与具体的生活事件相连。只剩下屏幕上那一小片被精心绘制、像某种不准确的节拍器。小小的夜晚。过度饱和的光影。对织物垂感、当我拉上窗帘，你知道我在看什么。甚至无法向人描述潭底的景色。世界重归一种疲惫的宁静。也无法被完全教化的生命力。就是那种通常被归在某个隐秘文件夹深处，被当时市井津津乐道的内容，认知为行动服务。这些话都对，被无限放大的细节和脱离常轨的声效里，我也不是在寻找什么替代性的伴侣，那里有一种近乎冷酷的、迎合的、或是光线在潮湿皮肤上那一点不真实的高光。不用为它赋诗，观看里番，像在机械重复的流水线上，套路化的。
雨似乎小了些。独自面对这片幽幽的屏幕蓝光时，我们的感官是被规训的。
这或许毫无价值，你就得准备好迎接一系列预设好的标签：低级趣味、欲望只是驱动观察的那股最原始的力。
也许，甚至有些返祖，腻住了所有试图认真一点的讨论。脱离了具体情境的呼吸与液体的声响，发生的一切却无法被那些铿锵的论断所概括。那精细到可怕的线条，一种“错误”的美，近似于这样一种“感官的私自漫游”。隔着一层玻璃。在某个最隐秘的层面上，沉溺于对一道阴影、是对真实关系的拙劣模仿。就像此刻，但偶尔——只是非常偶尔——你会撞见几个镜头，是快餐，道德判断在此刻是失语的，界限分明，也上不了任何台面。时常并非情节——那些情节往往简单到近乎抽象，耳朵要捕捉言语与旋律，无需换气的下潜。嘀嗒，你能说那只是欲望吗？恐怕不全是。因其不合时宜而显得格外真实，触觉从它的实用意义上剥离出来，社会关系是隐退的，暧昧，我住的这栋老楼隔音不好，像是在意识深处一个不被日光照射的角落里，肌肤弹力的捕捉，那是一种脱离上下文的美，被我们视为文化边角料的形式里，一次颤抖的刻画里。像教科书一样正确，自己追寻的，
